| Categoría | Biografías, memorias, diarios |
| ISBN | 9788426430854 |
| Peso | 0.30 |
| Idioma | Español |
| Editorial | Lumen |
| Autor | Guggenheim, Peggy |
| Tapa | Rústica |
| Traductor | Aguirre, Daniel |
| Año | 2024 |
| Ciudad | Barcelona |
| Páginas | 152 |
Las apasionantes memorias de una mujer icónica y visionaria, la gran coleccionista que marcó la historia del arte del siglo XX.
Nacida en una acomodada familia de Nueva York, Peggy Guggenheim decidió dejar su «ordinaria» vida y se marchó a Europa en 1921 en busca de aventura. Allí sembró las semillas de su trayectoria como una de las figuras más importantes del arte moderno, que catapultó a artistas como Brancusi, Cocteau o Kandinsky e inauguró las carreras de Jackson Pollock y Robert Motherwell, entre muchos otros. Sus apasionantes memorias constituyen un retrato del mundo del arte de los años treinta en adelante, de los entresijos del coleccionismo y de la historia social y política del siglo XX, así como un divertido recorrido por la disparatada vida de esta mujer, en el que no faltan sus romances y amistades con las personalidades más destacadas de la época.
La crítica ha dicho...
«Amantes del cotilleo y el arte, dejen las revistas en la mesa del café y abran ya Confesiones de una adicta al arte. […] Una lectura entretenida como muy pocas».
José Luis G. Gómez, La Opinión de Málaga
«Un raudal de mujeres tan enérgicas, expertas y dedicadas como Peggy Guggenheim es lo que necesita el mundo del arte. [...] A medio camino entre la avispada coleccionista y la verdadera amante del arte, Guggenheim nos ofrece un interesante registro del arte de los años veinte y treinta del siglo pasado.»
Kirkus
«Estas memorias […], escritas no con ingenuidad, sino con ingenio [...] reflejan un mundo [...] perdido […]. Pero como la prosa de este libro es toda ella obra de Peggy, algo se ha salvado. Uno oye en estas líneas la voz enérgica y sin embargo pausada; ve la repentina y veloz mirada de soslayo que a menudo acompaña a sus veloces juicios; disfruta si no de su persona, al menos de su sombra sobre la página.»
Gore Vidal, prólogo